Click here to view the embedded video.

Lo mismo un día nos encontramos un paquete de Ducados en Atapuerca y alucinamos todos en colores. El caso es que después de verlo me ha dado por buscar en ese arcón que llaman YouTube, y me he encontrado con un par de anuncios que podrían complementar a los amigos de las rocas. Primero, me he enterado de la marca que fumaban los cuatro chicos de Liverpool

Click here to view the embedded video.

Y luego, no hay nada como saber los cigarrillos que los médicos recomendaban. Si, he escrito médicos.

Click here to view the embedded video.

Y si, lo se, fumar es malo. No reírse, también.

No existían los microondas, así que no se trata de una nueva receta para tener a punto en tan sólo cuatro minutos al personal. Y es que hablamos de 1917. En los Estados Unidos, un caballero con las iniciales W.W., y que no tenia nada que ver con el Whisky Doble V, Woodrow Wilson (prueba a mirarte al espejo pronunciando el nombre, ya veras que risa), había ganado su relección a la presidencia con la promesa de no entrar en la I Guerra Mundial. Pero ya sabes que la mala fama que tienen los políticos no viene precisamente de ahora, y que el viento es aquello que siempre se lleva sus promesas. En concreto, está se la llevo el huracán provocado por el hundimiento del RMS Lusitania, con 124 pasajeros norteamericanos a bordo, y el descubrimiento, por medio del Telegrama Zimmerman, de la existencia de un plan del Imperio Alemán para declarar la guerra a Estados Unidos mediante, esta si que es buena, un acuerdo secreto con Méjico. Algo así como pedir ayuda a un crío de 12 años para pegar una paliza a Shaquille O’Neal.

El caso es que el presidente Wilson se vio “obligado” a declarar la guerra a Alemania, el día 6 de abril de 1917. A pesar de aquellos dos bombazos, la opinión pública no estaba nada convencida. Existían grupos pacifistas muy importantes, y la pluralidad étnica era otro grave problema. Mucha gente aún había nacido en Europa, o estaban separados de ella tan sólo por una generación. Así que La Casa Blanca necesitaba convencer en el menor tiempo posible a la mayor cantidad de gente, en un país que no tenia precisamente el tamaño de un cuarto de estar. La Televisión no aparecía ni en las novelas de Julio Verne, y la radio era aún un sueño.

Una de las ideas que surgieron para solucionar aquel problema fue aprovechar el tirón popular del novedoso séptimo arte, el cine, pero no (o no sólo) a través de imágenes, sino con los “Hombres de 4 minutos”.  Se trataba de que gente escogida dentro de la propia comunidad, con influencia sobre ella, hablará en los descansos entre cambio de rollos de los cines. Y que lo hiciera en discursos cortos y directos, de tan sólo 4 minutos, de ahí el nombre. Existía toda una serie de normas y recomendaciones acerca de los mensajes y la forma de darlos, incluso con pautas de tiempo para cada uno de los temas a tratar. Se conseguía así acercar el mensaje modificado para cada uno de los grupos a los que iba dirigido, y entregarlo por medio de un personaje de esa misma clase y posición. Aún pudiendo discutir el objetivo (entrar en una guerra), se trató de un esfuerzo propagandístico enorme, el primero de la historia con esa magnitud. Goebbels tuvo la radio. Wilson tuvo a 75.000 voluntarios dando tres cuartos de millón de discursos de 240 segundos ante una audiencia estimada de 11 millones de personas.

Antes de la guerra, una canción popular tenía una estrofa que rezaba: “Didn’t Raise My Boy to Be a Soldier”. En unos meses, una vez cambiada la opinión popular, la última palabra se cambió por “slacker” (vago). Los “Hombres de 4 minutos” lo habían conseguido. Y sin Facebook.

Fuentes (en inglés): Wikipedia, greathistory.com, historymatters

Mi primer as es un idiota que reflexiona. Admitir que uno es idiota es, curiosamente, algo muy inteligente. Al igual que todos somos buenos en algo, todos somos idiotas en algo. Lo que ocurre con @Ogeid66, Borja para los amigos, es que viendo su blog, Reflexiones de un idiota, es difícil saber en que parte se refleja esa idiotez. Yo aun no la he encontrado. Fotografía, cotidianeidad, frescura y un humor muy suyo.

El segundo as es un gustazo de visita, puesto que siempre que uno se acerca a un Jardín muy cuidado, la experiencia es agradable. En el Jardín de Bomarzo crecen setos de reflexión, flores de poesía y fuentes con agua fresca sobre la realidad política y social de este sitio que algunos llaman país. Un paseo que no debería faltar. Bomarzo es un tipo con el que sabes cuando empiezas el paseo, pero nunca cuando lo terminas.

Para el tercero, nos quitamos los zapatos, pues aunque se trate también de pasear, en este caso lo haremos por la arena de la playa. El mismo papel que utiliza para escribir @Auberon70, que sobre este particular elemento escribe sus reflexiones sobre cualquier cosa que se ponga a tiro. Desde música a cómic, pasando por libros, política o el mundo de internet. Sencillo, que no simple, respetuoso con las opiniones y necesitado y convencido de que la amistad es un valor en alza, y que más vale sonrisa en boca que pensamiento al vuelo.

Llegamos al cuarto, y si no lo llego a poner, reviento. Entonces me parecería a @Sinoloescribo. Las ideas bullen en su mente, alcanzan el correspondiente grado de ebullición, y Markos tiene que soltarlas por que si no, revienta. Lo cual no quiere decir que las ideas no salgan aliñaditas con un humor tan afilado que corta, irónico como él sólo, con el punto justo de ternura. Si no te vas de la página con una sonrisa en la boca, avisa, porque será que nos lo han cambiado.

El quinto, y no por ello el menos importante, parece lo que no es, y es lo que parece. La publicidad vista desde dentro con un punto pop que no desestima de que se digan las cosas que se tienen que decir. La moda con una sonrisa y sin mayores pretensiones, divertida hasta para quien no combinamos ni un calcetín con su par. El orgullo de ser de La Mancha sin ápice alguno de no querer ser de cualquier otro sitio que se tercie. Birra, pintalabios y amabilidad a partes iguales. Bienvenidos al mundo patatil de @Anitapatatafrit.

Y esto es to, to, todo, amigos.

Click here to view the embedded video.

Empiezo una nueva sección en el blog, en la que iré colocando escenas de películas junto con el correspondiente fragmento del libro en el que se basan. No se trata tanto de una competición para elegir entre ambas, sino un intento de recopilación personal de escenas y fragmentos que por siempre variadas razones, guardo en el recuerdo. El título de la sección, Ojoporojo se me ha ocurrido al pensar en que, si bien ambas versiones nos entran por ellos, después los ojos suelen llevarlas a sitios diferentes dentro de nuestro cerebro.

Para empezar, una escena y su correspondiente fragmento de El Señor de los Anillos. El libro, uno de mis favoritos, de 1955, escrito por J.R.R. Tolkien, y la adaptación al cine de Peter Jackson, en el 2003.

Click here to view the embedded video.

Al cabo de cierto tiempo el rey desvió la cabalgata ligeramente hacia el este, para pasar entre los fuegos del asedio y los campos exteriores. Hasta allí habían avanzado sin encontrar resistencia, y Théoden no había dado aún ninguna señal. Por fin hicieron un último alto. Ahora la ciudad estaba cerca. El olor de los incendios flotaba en el aire, y la sombra misma de la muerte. Los caballos piafaban, inquietos. Pero el rey, inmóvil, montado en Crinblanca, contemplaba la agonía de Minas Tirith, como si la angustia o el terror lo hubieran paralizado. Parecía encogido, acobardado de pronto por la edad. Hasta Merry se sentía abrumado por el peso insoportable del horror y la duda. El corazón le latía lentamente. El tiempo parecía haberse detenido en la incertidumbre. ¡Habían llegado demasiado tarde! ¡Demasiado tarde era peor que nunca! Acaso Théoden estuviera a punto de ceder, de dejar caer la vieja cabeza, dar media vuelta, y huir furtivamente a esconderse en las colinas.

Entonces, de improviso, Merry sintió por fin, inequívoco, el cambio: el cambio de viento. ¡Le soplaba en la cara! Asomó una luz. Lejos, muy lejos en el sur, las nubes eran formas grises y remotas que se amontonaban flotando a la deriva: más allá se abría la mañana.

Pero en ese mismo instante hubo un resplandor, como si un rayo hubiese salido de las entrañas mismas de la tierra, bajo la ciudad. Durante un segundo vieron la forma incandescente, enceguecedora y lejana en blanco y negro, y la torre más alta resplandeció como una aguja rutilante; y un momento después, cuando volvió a cerrarse la oscuridad, un trueno ensordecedor y prolongado llegó desde los campos.

Como al conjuro de aquel ruido atronador, la figura encorvada del rey se enderezó súbitamente. Y otra vez se le vio en la montura alto y orgulloso; e irguiéndose sobre los estribos gritó, con una voz más fuerte y clara que la que oyera jamás ningún mortal:

¡De pie, de pie, Jinetes de Théoden!
Un momento cruel se avecina: ¡fuego y matanza!
Trepidarán las lanzas, volarán en añicos los escudos,
¡un día de la espada, un día rojo, antes que llegue el alba!
¡Galopad ahora, galopad! ¡A Gondor!

Y al decir esto, tomó un gran cuerno de las manos de Guthlaf, el portaestandarte, y lo sopló con tal fuerza que el cuerno se quebró. Y al instante se elevaron juntas las voces de todos los cuernos del ejército, y el sonido de los cuernos de Rohan en esa hora fue como una tempestad sobre la llanura y como un trueno en las montañas.

¡Galopad ahora, galopad! ¡A Gondor!

De pronto, a una orden del rey, Crinblanca se lanzó hacia adelante. Detrás de él el estandarte flameaba al viento: un caballo blanco en un campo verde: pero Théoden ya se alejaba. En pos del rey galopaban los jinetes de la escolta, pero ninguno lograba darle alcance. Con ellos galopaba Eomer, y la crin blanca de la cimera del yelmo le flotaba al viento, y la vanguardia del primer éored rugía como un oleaje embravecido al estrellarse contra las rocas de la orilla, pero nadie era tan rápido como el rey Théoden. Galopaba con un furor demente, como si la fervorosa sangre guerrera de sus antepasados le corriera por las venas en un fuego nuevo; y transportado por Crinblanca parecía un dios de la antigüedad, el propio Oróme el Grande, se hubiera dicho, en la batalla de Valar, cuando el mundo era joven. El escudo de oro resplandecía y centelleaba como una imagen del sol, y la hierba reverdecía alrededor de las patas del caballo. Pues llegaba la mañana, la mañana y un viento del mar; y ya se disipaban las tinieblas; y los hombres de Mordor gemían, y conocían el pánico, y huían y morían, y los cascos de la ira pasaban sobre ellos. Y de pronto los ejércitos de Rohan rompieron a cantar, y cantaban mientras mataban, pues el júbilo de la batalla estaba en todos ellos, y los sonidos de ese canto que era hermoso y terrible llegaron
aun a la ciudad.

Bailar las miradas, enredadas entre espejos y al son de la luz de las ventanas. Bailar un vals tu mirada y la mía, sonriendo y girando. Hacemos reflejos en el agua y nos siguen los destellos de la últimas luces del día. Atardece, pero nunca en tus ojos.

Bailar las sonrisas, girando entre propagandas de dentistas y niños comiendo pizza Tarradellas. Bailar un pasodoble mi sonrisa y la tuya, avanzando entre grises oficinas, tristes paradas. Se colorean escaparates donde dioses chinos juegan a la taba con sagrados corazones llenos de bombillas. Si nos preguntan, siempre podemos decir que nos han dibujado la sonrisa asi.

Bailar las caricias, levemente agarradas a la piel del otro, casi volando a ras de deseo. Un círculo en tu piel, un zigzageo. Bailar un tango tu caricia y la mía, mientras el mundo tiende a ser una cosa lejana donde ya no estamos. Tu piel se extiende, mi caricia te camina; mi piel se encoge, tu caricia la esconde. Bailar de memoria, como si los recuerdos se agruparan para vernos.

Bailar, tu y yo. Siendo dos que a la luz de las lámparas en la mesa seamos uno. Bailar cada día sin que sepan que lo hacemos. Bailar al caminar, al hablar, al respirar, al sentir bailar. Girar girando el mundo. Cerrar el salón de baile y esconder la llave. Bailar. Tú. Yo.

Quizás todos fuimos un poco como Sly y la Familia Stone. Muy de acuerdo con los temas y movimientos de la época, creyeron en un mundo donde la gente podía llevar flores en el pelo sin un sombrero ni una carrera de caballos de por medio, como las damas inglesas. Creyeron en que no importaba el color de tu piel, y por eso fueron el primer grupo multirracial de la historia, con miembros blancos y negros por igual. Y por igual sus componentes eran hombres y mujeres, lo cual también era una significativa novedad. Todo el futuro por delante, como un enorme lienzo por pintar y con todos los colores posibles en la mano.

En mayo de 1969 consiguieron su primer número uno. Su título: Everyday People. Música también multiracial, en la que asomaban ya las raíces de la música disco de los 70 y que tenía un poquito de aquí y un poquito de allá. El maravilloso lienzo se siguió llenando de pinceladas ni más ni menos que en un lugar llamado Woodstock, donde las crónicas cuentan que plasmaron una de las mejores actuaciones del mítico festival.

Y después… después como tantas veces todo se rompió. Drogas, envidias, incomprensión. El lienzo se hace pequeño y lejano, el futuro ya no es lo que era. El sueño duró hasta 1975, la piedra era de papel maché. Pero fue fantástico mientras duró. Su estilo sin estilo definido fue la base para que muchos otros siguieran el camino. Y dejó un buen puñado de temas que todavía sirven para coger el testigo y poner banda sonora a cualquier sueño que diga que todos somos iguales, que todos somos gente de todos los días.

Desde los altavoces del Patio de Pájaro Azul, ahí va la Lista Spotify de Sly & The Family Stone.

• Everyday People
  Dance to the Music
  Let Me Hear It From You
  Are you ready
  Ride the Rhythm
  Stand!
  Sex Machine
  Don’t Call Me Nigger, Whitey
  If You Want Me To Stay
  Keep on Dancin’
  Holdin’ On
  In the Still of the Night
  Spaced Cowboy
  Family Affair

Ya van con este 35 post dedicados a la música mes a mes desde junio de 1966, todos bajo la etiqueta “Mes a mes Música 66″. Te recomiendo que les eches un vistazo. El siguiente, junio de 1969.

Había una vez, en un país llamado Bolivia, un presidente llamado Mariano. De apellido Melgarejo, había llegado al poder mediante un curioso proceso electoral: concretamente, la elección había consistido en decidir si disparaba al anterior presidente en la cabeza o en el pecho para ocupar su puesto. El método, bárbaro sin duda,  tiene la indudable ventaja de ahorrar un pastón en propaganda. Cierto es que corría el final del Siglo XIX y que semejantes personajes no eran difíciles de encontrar en el mundo, sobre todo en una América Latina que había dejado de ser española para empezar a ser de quien tuviera más poder, más sables o simplemente más crueldad.

El amigo Mariano, fiel a su manera algo equina de entender la política, decidió un día que necesitaba un nuevo general para su ejército. Como quiera que el día anterior le habían estado leyendo (el no sabía, tantos años dedicados a la noble carrera de ascender pisando cabezas es sabido que quita tiempo de lectura y aprendizaje) una historia de romanos, Mariano creyó haber encontrado a su media naranja histórica en la persona de un tipo de nombre Calígula y profesión asesino emperador. Como a él, no le pareció nadie mejor ocupante del puesto de general que su caballo. Ufano y hasta sorprendido de su gran ocurrencia, decidió que el nombramiento se haría a lo grande, ordenando que a la celebración tendría que acudir todo el cuerpo diplomático acreditado. O se hacen las cosas bien o no se hacen, que carajo, digo yo que debió pensar.

Pero hete aquí que uno de los embajadores, concretamente el británico, no estaba muy por la labor de ir a fiestas donde los protagonistas tuvieran más de dos patas. Así que declinó, amablemente imagino, la invitación. Por supuesto, a Melgarejo no le gustó nada tal respuesta, que a él no le hacía feos ningún embajador de tres al cuarto, por muy inglés que fuera. Asi que ordenó que lo echaran del país. Pero si bien era cierto que Mariano no sabía leer, no lo es menos que era un experto en putear al personal. Y añadió a la orden del expulsión la pequeña travesura de que fuera efectuada a pie y atado mediante una cuerda a un burro. Lo habría cuadrado si en lugar del burro hubiera sido el caballo general quien tirase del inglés, pero hay que reconocerle imaginación al chico.

Al otro lado del mundo, en Londres, otro gobernante electo, en esta ocasión elegida por el hecho de ser hija de su padre, la reina Victoria, no se sintió precisamente contenta con la noticia del embajador y el burro. De todos es sabido el mal perder que tienen estos chicos de las islas. La señora, a quien debían llamar “su graciosa majestad” por que tenía como costumbre enviar casacas rojas a los sitios donde hacían chistes sobre ella, como en China o la India, tuvo la brillante idea de responder al insulto enviando un par de barcos de su Real Armada a poner las cosas en su sitio. Sería interesante observar la cara de agobio de alguno de sus consejeros, al indicarle a la monarca algo asi: “Va a ser que no, majestad…. Bolivia no tiene mar”. Lo mismo el caballero se fue de compañía con el burro y el embajador. Hay que indicar que la confusión pudo venir no de la incultura de la Reina, sino del hecho de que Bolivia perdió su territorio costero en 1879, poco tiempo antes de la escena.

Pero Vicky no era de las que se arredraban ante dificultades tan nimias, que para eso era emperatriz. Y ni corta ni perezosa, aplico el famoso dicho “Eyes que no see, heart que no siente” (traducido a medias porque se lo chivó un camarero de palacio, que ya por aquella época había españoles haciendo “un Londres”), y dictó la real orden para que a partir de ese momento, en todos los mapas que se editaran en la Gran Bretaña y alrededores, se eliminara toda referencia a ese lejano país donde a los ingleses se les echaba de manera tan burra (valga la redundancia). Con ello consiguió tres cosas importantes: por un lado, demostrar que gobernantes estúpidos los hay en todos lados, ya sean de sangre azul, roja o beige oscura. Por otra parte, que los coleccionistas de mapas antiguos se pegaran décadas después por esas muestras impresas de los caprichos imperiales.Y la tercera, última, y no menos importante, dar un final a este cuento sobre caballos generales, reinas burras, embajadores expulsados de paises y paises expulsados de los mapas.

Hoy lunes, la historia no la cuento yo, tan sólo la copio de manera literal de la web de la ONG  “Save the Children“, Si después de leerla, quieres ayudar, esta es una manera de hacerlo.

Con 10 años Olfata es la mayor de cinco hermanos: Seema, de 9, Fozia,7; Faisal, con 5 y Sádica, las más pequeña con apenas 16 meses. Todos viven en el pueblo de Bhan, a la orilla del río Ushu, una zona montañosa en el distrito del Swat. A Olfata y sus hermanos les cuidan sus tíos y su abuelo, su padre está siempre lejos ya que trabaja como conductor en Arabia Saudí. Todos van a la escuela en el pueblo de al lado, Batanear. Olfata está en la clase II, sus hermanas en la clase I y su hermano Faisal, todavía en la guardería.

La familia de Olfata tiene varias hectáreas de cultivo de patatas en Bahan y también una docena de manzanos. “De los cultivos sacamos en torno a 300.000 Rupias (en torno a 2.700 euros) al año”, nos cuenta el abuelo del Olfata, Ajmer Khan.

A finales de Julio, las lluvias provocaron inundaciones en Khyber Pakhtunkhwa. Todas las zonas colindantes con el río Swat quedaron cubiertas por el agua. Muchas vidas y la gran parte de las posesiones de la población quedaron devastadas. El río Ushu, que alimenta el río Swat, también experimentó el azote de las inundaciones y acabó destrozando todo aquello con lo que se encontraba a sus paso.

La gente de Bhan supo por parte de sus vecinos río arriba, que su pueblo se encontraba directamente en el curso que estaba siguiendo el agua desbordada y que a su paso lo iba inundando todo. Empezaron a dejar sus casas de inmediato, reuniendo los artículos más importantes.

Olfata cuidaba de sus hermanos pequeños cuando un perro callejero empezó a dar bandazos en el saco de manzanas que llevaba. Asustados, los niños se dispersaron. Fozia se escondió en una casa abandonada cerca del río.

En menos de un minuto, Olfata pudo ver como el agua colapsaba la casa y barría la madera, las vigas, el tejado. Olfata también sabía que su hermana Fozia estaba dentro. Nadie pudo hacer nada mientras veían como la casa desaparecía entre las aguas.

El desplazamiento, la tragedia y el volver a empezar

Devastados, la familia partió en busca de refugio a la casa de un primo cerca de la ciudad de Kalam. Caminaron durante más de cuatro horas bajo la lluvia helada y cruzaron las montañas hasta llegar a Kalam. “Sólo pudimos conseguir algo de comida, lentejas, azúcar, té y leche en polvo”, nos contaba Olfata.

Cuando llegaron a Kalam, se instalaron en una habitación junto con otras cinco familias, también desplazadas, que estaban viviendo allí. Cansados, hambrientos y sin nada de dinero, la familia de Olfata dependía totalmente de su primo, al que ya le estaba resultando muy difícil mantener a su familia de siete. En Kalam, cerca de 300 casas, 320 tiendas y 48 hoteles han quedado totalmente destrozados.

“La primera semana, sólo comíamos una vez al día”, recuerda Olfata.

La familia supo que encontraron el cuerpo de Fozia en la ciudad de Bahrain, 40 kilómetros al sur de Ushu. Los tíos de Olfata caminaron hacia allí, identificaron el cuerpo y lo trajeron de vuelta a Kalam. Allí le ofrecieron un funeral en el que estaba toda la familia.

“Todo el mundo estaba llorando aquel día”, cuenta Olfata. “En ese momento no podía entender por qué pero más tarde supe que estaban enterrando a Fozia”.

“No sabíamos como decírselo a los niños, especialmente cuando apenas teníamos nada para comer”, reconocía Ajmer Khan, el abuelo de los niños.

Para añadir dramatismo a la tragedia, la familia supo que su pueblo quedó arrasado por el agua: todas las granjas, las casas y el mercado principal no son ahora más que montañas de barro y piedras.

Una semana después de que la familia de Olfata se estableciese en Kalam, nuestros equipos evaluaron los daños e identificaron a las familias con más necesidades en las zonas de Kalam y Ushu para realizar las distribuciones de alimentos. Las familias de desplazados son prioritarias a la hora de recibir ayuda alimentaria y la familia de Olfata fue una de las primeras en recibir 80 kg de harina, 5 kg de galletas con alto contenido en proteínas y 2kg de comida enriquecida y ya preparada para bebés menores de seis meses.

“Ya no siento hambre”, nos cuenta Seema.

“Ahora comemos tres veces al día y también nos comemos esas galletas”, explica Olfata, mientras abre un paquete de galletas.

El sufrimiento por la pérdida de Fozia no se va a ir, pero al menos la familia ahora recibirá comidas completas durante las próximas semanas. Su familia también ha sido seleccionada para recibir los kit para el refugio que les permitirán establecer un hogar temporal.

Hubo una época, que comenzó digamos hace media decena de décadas, en las cuales el Photoshop o la fotografía digital no existían. No había ordenadores personales ni ratones o tabletas de dibujo. Tan sólo importaban la destreza de las manos y la especial conexión de las neuronas que hacia que las imágenes brotaran. Era la Edad de Oro de la Ilustración. Y Estados Unidos era el paraíso. Las grandes agencias de Madison Avenue pugnaban por tener a los mejores y las revistas de mayor tirada encargaban a cientos trabajos para sus páginas. La producción editorial no paraba de subir, y con ella la necesidad de portadistas e ilustradores. El “American Way of Life” fue en su mayoría un retrato hecho por dibujantes a cuya cabeza estaba Norman Rockwell, con trazos firmes y una calidad excepcional, con rostro de ama de casa sonriente, golfillos en el río, coches familiares que aquí hubieran servido de autobuses y sabor a Coca Cola.

Sin embargo, en el resto del mundo. toda aquella explosión de creatividad hubiera pasado desapercibida de no ser por la magia del cine. Y en este caso, la magia no estaba en la sala a oscuras, sino en los vestíbulos. Los carteles de las películas americanas venían firmados, aunque nosotros no lo supiéramos, por los mismos grandes artistas que inundaban las paginas de revistas y las portadas de los libros al otro lado del charco. En ese sentido, uno de los grandes fue Robert Mc Ginnis. Sus ilustraciones fueron portada de más de 1200 libros, y dieron vida, en forma de trailers estáticos, a más de 50 películas, en su mayoría de la United Artist. Si todos nos acordamos de Audrey Hepburn en Desayuno con Diamantes, el amigo Robert puede que tenga parte de culpa, pues ese fue su primer trabajo para el cine. Más tarde, fue el encargado de poner en papel las glamourosas aventuras de un agente británico llamado Bond. Y con los años, gracias a esos dos trabajos, de inspirar el título para un post de un blog de un tipo español un viernes de agosto del año 2010. Gracias, Robert, #joderquebuenoeres.